Nada

Nubes grises en cielo. Un sueño pesado,

mudo, ciego. El tiempo estancado

a lo lejos, silencio. Surcos en la tierra

que están secos. Y flores. Desnudas,

sin pétalos.

Tus ojos cerrados que callan.

Estrellas apagadas por la noche misma

que nos rodea y nos tapa la boca

y nos ata las manos. Inútiles nuestros brazos

no intentan siquiera un abrazo.

Sin saberlo, nos asfixiamos.

Pueden más los labios sellados, pensamientos

hacia otros lados. Pueden más los infinitos pasos

que el vacío siempre traza

vacío

abismo

nada

no hay siquiera viento que nuestro frío apagara

…

pues ni el frío, ni eso, pasa.

Soneto II -Pequeña 'Ars Poetica'-

Beatriz, divina exaltación del Italiano,

la musa de aquella homérica odisea

que con infinitos colores me bombardea:

tú, mujer, tormenta perfecta, canto de piano.

Flor de Petrarca y del Quijote, Dulcinea,

locura, invade mi espacio: guía mi mano

a lo profundo del gozo y llanto humano.

Inspiración completa que en lo alto ondea.

Ay, mujer, elíxir del poeta, en tu plano

dejas besos lejos, inconexos al aeda

que llora a su Helena, muerto el mar troyano,

y busca ideal romántico, nombres corea:

princesas o reinas, en su balcón, ¡Julieta! No.

En tinieblas, polvo. El poeta cabecea.

Soneto I

Acompañas entonces mis erráticos pasos
dándole frescura a mi locura que se oculta,
a veces, y se ocupa de apagar esos rasgos
tristes, cansados, grises: lloran suerte injusta.

Reciben mis brazos tu momento catártico,
comprendo, aconsejo; entonces juego: verso.
Corazones que laten en un canto rítmico,
abismo reducido veo, es tiempo: beso.

Arrojo un día flores, doce, a tu ventana
de bronce, las recoges y preguntas, voz dulce,
quién merece tal magia, suave voz de campana

que al amor mismo mata, sus palabras conoce.
'Tú, princesa', yo digo, 'rima sin ti es vana'.
'No', lloras, devuelves la rosa. Muere, no luce.

Tus alitas

Tus alitas, ángel,

criatura de luna, de lluvia,

fiel retrato de dulzura

que espera, aún, el antes.

Ahí sangra, todavía,

la dolorosa herida,

y tus alitas se manchan,

lloran, atrás buscan

la olvidada alegría.

Te miro, sufro.

No te digo para que no remontes el vuelo

y no te vayas,

y no te vayas,

no quiero que caigas:

tus alitas, princesa, no están sanas.

En silencio, un consuelo,

amor, quiero darte.

En silencio amor,

para no enamorarme.

Callado, tierno ángel,

para no despertarte,

cuando duermas y sueñes

con tus alitas en el cielo

y adiós, adiós, diré yo luego

Abrazo, consuelo, te vas sin mi recuerdo

volando, sonriendo,

sin miedo.

Sólo quedará una pluma, de tus alitas, que conservo. 

IN MEMORIAM

Ocho tazas de café cierran la puerta

de mis sueños a tu presencia,

pues bebo para no soñarte

más despierto, no dejo de recordarte.

Cada noche lloro en silencio

en la miel de mi mundo íntimo,

donde, en el detalle mínimo,

te revelas en momento místico.

Asaltas el endeble castillo

e irrumpes en mi fantasías de niño:

tomas mis manos entre las tuyas

y, con esa voz suave, mi sueños arullas.

Despierto, encuentro tu aroma

que humilla la blanca rosa,

escucho tu voz cuando el reloj marca

con melancolía las eternas horas

donde mi sombra sin tu sombra

agoniza, agoniza viendo las olas

de mi llanto, que te añora.