Naturaleza nocturna

Amaneces a la par de la luna
reflejando la brisa de las primeras estrellas,
colgando en tus ojos la noche primavera
de flores cuyo aroma ya recuerdas.

Llueves y derramas en las nubes
colores vinos que beben las montañas
y se embriagan suspirando bocanadas
que en perfumes nocturnos se traducen.

Iluminas esta noche con la plata
que inunda un patio de susurros lilas
y acaricias sin saberlo la mirada

de quien para verte la suya hoy desvía;
la noche entonces se sabe errada:
su belleza rinde, ante tu figura alada.

Ëĺwing

La luna lanzó un suspiro en una noche de lluvia.

La Mariposa voló sobre el mar

y se vistió de espuma

y encontró reposo en flor astral;

era diamante Ella,

no menos que una estrella:

aroma de cerezas tersas,

imagen de un hermoso cantar,

bella tanto, el cielo la dibuja

y se hizo figura con labios que rimarán

en besos, en versos, en noche, en luna.

Al-shah-mat

El rey ha muerto. Su ejército, casi inexistente, pequeños individuos aislados en el campo de batalla, arroja las armas a los pies de los vencedores. En las afueras del último cuadro, la escena es desoladora. Los cadáveres se han amontonado en un grupo irregular donde sobresale, de entre todos los cuerpos y animales de combate, el arma más poderosa del rey vencido. Dicen que sacrificó su vida en un último, desesperado, infructuoso intento de rescatar a su caído monarca. Sólo prolongó la agonía de quien, con la armadura negra que tantas guerras había visto pasar, yace ahora pequeño e inmóvil ante los pies del obispo ajeno que, con burla, le lanza la última bendición.

La bandera de la rendición ondea por los sobrevivientes. Sus posiciones, destrozadas, se llenas de lágrimas que se confunden con la tierra y la sangre arrastrada por pies ajenos y propios. En lengua extranjera, se lamentan en silencio. Los rivales se precipitan a ver el cuerpo ya frío del vencido. El último en llegar es el rey contrario. Viste un pulcro traje blanco, un pañuelo perfumado intenta menguar la peste de la guerra. Él perdió a su amada, su cuerpo está hundido en la montaña de carne y acero que pronto será incinerada sin piedad. Se permite una lágrima de rabia que sus súbditos interpretarán como un gesto de nobleza. Abandonan el campo. Los vencidos son pasados a cuchillo y arrojados en el infame fuego que lo consume todo. El cuerpo del rey vencido es dejado en su rincón de muerte. Las luces se apagan.

Su casilla, negra también, oculta su metafórica sangre. Dos amigos se dan la mano. Es un jaque mate.

Nada

Nubes grises en cielo. Un sueño pesado,

mudo, ciego. El tiempo estancado

a lo lejos, silencio. Surcos en la tierra

que están secos. Y flores. Desnudas,

sin pétalos.

Tus ojos cerrados que callan.

Estrellas apagadas por la noche misma

que nos rodea y nos tapa la boca

y nos ata las manos. Inútiles nuestros brazos

no intentan siquiera un abrazo.

Sin saberlo, nos asfixiamos.

Pueden más los labios sellados, pensamientos

hacia otros lados. Pueden más los infinitos pasos

que el vacío siempre traza

vacío

abismo

nada

no hay siquiera viento que nuestro frío apagara

…

pues ni el frío, ni eso, pasa.

Soneto II -Pequeña 'Ars Poetica'-

Beatriz, divina exaltación del Italiano,

la musa de aquella homérica odisea

que con infinitos colores me bombardea:

tú, mujer, tormenta perfecta, canto de piano.

Flor de Petrarca y del Quijote, Dulcinea,

locura, invade mi espacio: guía mi mano

a lo profundo del gozo y llanto humano.

Inspiración completa que en lo alto ondea.

Ay, mujer, elíxir del poeta, en tu plano

dejas besos lejos, inconexos al aeda

que llora a su Helena, muerto el mar troyano,

y busca ideal romántico, nombres corea:

princesas o reinas, en su balcón, ¡Julieta! No.

En tinieblas, polvo. El poeta cabecea.