Te vas, me dejas extrañando
tus palabras,
tu imagen.
Ese misterioso encanto que te rodea
cuando me cuentas,
sin que tú lo sepas,
tus fotografías, tu inocencia:
la pureza.

Cuando describes tu laberinto a medias,
y yo entro y lo recorro a ciegas,
a tientas,
buscando esa combinación,
la contraseña,
la llave más directa
a tu corazón.

Personajes

Ambos morimos, y nacemos, encerrados en la mitología que nos adorna y nos repite entre guerras y fantasía. Entre un mundo que se forma sin tomar forma orillado a ser el gigantesco rompecabezas sin fin de un principio oscuro y difuso. Ambos somos los habitantes eternos con voz y rostro incierto, con el mismo suspiro insertado en la zona más dolorosa del alma, pues somos la sangre y las lágrimas de quien nos crea, nos imagina: somos sentimientos.

Somos el miedo cuando lloramos la muerte y la tristeza en la canción sin letra ni música que sólo imagina que imaginamos. Somos la ira cuando pinta la guerra a trazos largos y furiosos, cuando bebemos la sangre del enemigo y morimos en el lodo y la lluvia por la inclemente, noble batalla. Somos la oscuridad que oculta en palabras más sofisticadas, la oscuridad que rechaza y desahoga en silencio, mudo, para no manchar la imagen áurea que ha querido formar.

Pero también somos la alegría en la irreverente burla infantil. Somos la compasión que rescata al héroe herido por su propia espada y somos la sabiduría que intenta filtrarse en sutiles soplos nocturnos, de luna creciente. Y sobre todo, somos el amor, la suma puntual y heterogénea de pensamientos, de oraciones a dioses inalcanzables, de maldiciones a viva voz, de poesía atrapada en lágrimas caducadas, de rimas y risas adheridas desde siempre en la esperanza. De la luna y la plata; de la princesa, de la rosa.

Mujer

Mujer, espejo infalible del coro angelical,
escultura perfecta de la mano divina,
fuerza motriz de la luna y sus hijas,
musa eterna de suspiros... y poesías.

Guerrera imbatible de historias perdidas
por la memoria inútil del macho celoso
asustado por la cruz en el trono.
Guerrera, triunfa,
como antaño en Francia la niña santa:
amazona orgullosa, fuerte,


victoriosa.


Mujer, princesa invencible,
rosa que resiste el viento,
música y caricia invisible:
¿quién soy yo en mi desconcierto,
en el fútil esfuerzo,
de compararte y alabarte en verso?

Al final, mujer, la sola palabra basta

ésa que entiendes sólo tú: la más divina alabanza.