Acotación para un fragmento inédito inglés

So I choose to love not thee

for thou hasth turned in black

thy Soul, thy Hearth, thy Light...

No hay más remedio, sabes,

de pronto no queda más que hacer

sino hacer del llanto algo bello

y en lo bello quedarse y saber perecer.

De pronto se trata de insultar al Cielo

o dejarse envenenar de Santa Fe;

trato, sabes, de quebrar el hielo

y colmado de incienso en poesía arder.

Llanto eras en lo que creías bello

y al llanto regresas sin saber porqué,

tu retorno mata lo que en ti era bello:

también mi alma muere sin fe.

Bella, pues, que sea mi muerte,

jacaranda teñida de violento carmín;

sangre, corre: Amor de vana suerte,

muerte, que la estrella no morirá por ti.

For thou hasth turned in black

thy Soul, thy Light: my Hearth...

yet still  I choose to love thee!

Soneto XV

Dejé, Musa, que me domesticaras,

-como dijo el zorro de El Principito-

y ya ves, somos dos almas atadas

con miedo a la noche, con miedo al frío;

frío que quema, un frío con filo

y llanto, arena, niebla… y un grito

callado busca promesas y hadas;

busca –llora- que se curen las almas.

Dejé, Musa, que me domesticaras:

mi alma a tu latido está atada,

ella callada te llama y ama;

y no existe el terrible frío

-acaso sólo un dolor bendito-

y no existe el furioso grito…

                                               …cuando estás.

A la memoria de don J. O.

Cuando supe que vivían,

con aroma patriarcal,

aquellas memorias,

ya era demasiado tarde.

Años antes el otoño había llenado

los párpados de la juvenil jacaranda

y ya triste su invierno

de cabello cano en piel tostada

las arrugas -lágrimas no derramadas-

profundas delataban.

Un silencio de soledad

le había coronado: era un busto de bronce,

era una camino ya andado,

era un recuerdo tatuado en el instante,

la marca en el tronco lejano de aquel viaje,

era el reflejo de mi imagen:

seré lo que él fue antes.

Dentro suyo había un torrente

de sueños, río incontinente

olvidado, con él muere;

él tuvo para mí dos muertes:

la que consumió la triste carne

y los recuerdos de lo que fue antes.

 

Heme aquí.

Losa blanca tu nombre presume

apellido digno entre olvidadas tumbas

sin flores ni incienso que le perfumen.

Quisiera, sabes, tallar magia en la piedra,

quebrar la mía que el miedo labra;

abrir los brazos a tu memoria andante

y escribir con tus recuerdos,

memorias que de ti hablen.