miércoles, 28 de octubre de 2009

Calaverita a Queenstown

Antes que nada, sería buena idea que revisaran (los no-mexicanos) esta entrada. Explica un poco la manera de ver la muerte del mexicano. Es, en verdad, muy corta. Que otros más sabios que yo le agreguen o modifiquen. 


Una disculpa por aquellos que hacen falta o están de sobra. Feliz Día de Muertos.
(Ojo, Día de Muertos, no Halloween)


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Hoy Día de Muertos les quiero contar,
cómo la Muerte se fue a despachar
a un grupo de amigos que solían jugar
en un foro en la web, de gran calidad.

Cada uno tiene su propia historia
todos murieron a su manera,
ninguno murió con luminosa gloria
más bien chusca, fue toda la cosa.

Empecemos primero por las damas
en primer lugar tenemos a Adriana
que desde la Argentina se mostró descuidada
y pisó mal en la calle transitada,
pescóle la Muerte desde su carroza
y con fúnebre pompa le llevó a dibujar con Paint a su choza.

Sigamos en tierras sudamericanas
a Lauri pasemos a saludar,
mucha fibra le daba ella a sus gatos
correspondían ellos con pestilentes regalos.
"Me tienen podrida los felinos"
confesó Lauri a la Huesuda.
"Puedes llevarme cuando se te de la gana,
no tengo ánimos de limpiar sus cagadas"
Cielo apareció de pronto:
"No seas tonta, que dejas sola a esta shegua"
"Miráte terca, no seas necia" Lauri repuso,
"Vayamos las dos y hagamos una enorme fiesta"

Ítalo se hace llamar Bombón,
a la Parca le pareció que era apuesto
y con voz suave seducirle intentó,
para que fuera más fácil cumplir su labor.
"Anda precioso, yo te hago un tomate.
Y verás que andaremos jale que jale"
Libidinosa fue la mente de nuestro amigo
y la Muerte triunfante le llevó consigo.
Si bien entre tanta fantasma sexy,
se cura un poco con sus regocijos.

Warrior de visita estaba,
en las tierras de Chechi, que son peruanas
y discutían con ánimos filosóficos
si al Mundial iría, la selección uruguaya.
La chica dijo que poco le importaba,
a fin de cuentas Perú siempre juega feo,
ya no hay jugadores valiosos
ni en este, ni en otro mundo terreno.

"Es bueno que eso me digas"
interrumpió la Flaca con sabiduría
"Vendrás ahora conmigo a mi Reino,
verás que no es tan malo como lo pintan,
al menos no tan feo como el fútbol que tu selección practica"
Warrior rió por el comentario,
a burlas de fútbol estaba acostumbrado,
más su risa le duró bien poco
porque la Parca le llevó consigo al hoyo.

Siguió la Flaca su recorrido continental
y a tierras de Honduras ella fue a dar,
a Ninis encontró en un embotellamiento,
había marcha a favor del presidente depuesto,
y entre carros y motos que contaminaban
la Huesuda llevó a Ninis muy lejos de su casa
para que no lanzara más piedras a la brasilera embajada.

Encontróse de pronto la Calaca,
en tierras netamente mexicanas
y llegó con tiento con las hidrocálidas
esquivando con agilidad inusitada,
del Oso la celosa mirada.

Es por eso que primero fue con Gaby,
para gran gusto del Gusano,
puré cien por ciento natural hice aquel día
y de Gaby no quedaron las semillas,
cuando la Flaca le prensó cual tortilla.

La Muerte se econtró a Almejita:
"Ah, caray, en Canadá yo te hacía"
Su regreso le facilitó la tarea,
a pesar de que Alma le pedía
que al menos un permiso especial,
visitar por última vez la Ciudad Capital.
Negóse la muerte al instante,
y, hoz mediante,
Almeja no miró de nuevo la Catedral.

Camino a la ciudad, la Calaca, se movía
y a mitad de camino vió un emo autista
"Méndigo mafioso vicioso", dijo con enojo
al ver que a un niño le exigía
la ganancia de los mazapanes de ese día.
"Alto ahí, vil bellaco
deja en paz a ese chamaco.
Ya estuvo bueno con tus andanzas,
ahora tendrás que pagar tus mazapandas"
Y cayó muerto el pobre Kapu enfeisbucado,
sin mafia ni nadie que le hiciera el paro.
Díjome que un mimo que era su padre
que sus últimas palabras fueron preocupantes:
"Ji ji ji... [silencio]... ji je ji ji ji"
(En verdad, este hombre es todo un parlante)

Como había marcha de electricistas,
a Querétaro se dirigió primero la Flaca,
quería ver un juego de los Gallos
a ver si ahora si se mantenían al menos por un año.
Encontró a Josele en el estadio,
mitad molesto, mitad emocionado,
pues jugaban los de Querétaro con los Santos
y el empate a uno no convenía a ambos.
Un arranque de locura le provocó la Huesuda
y Josele brincó con habilidad el enrejado,
salió en la tele, como un divertido espontáneo,
pero un balonazo, lo dejó ahí tumbado.

Dianis contenta se dirigía
a conocer a Angie en la Chilangolandia,
un aventón le dió a la Calaca,
sin saber Dianita en lo que se metía.
Platicaron un poco de muchas cosas,
y luego mucho de pocas razones,
como qué de marca eran de la Muerte los calzones,
para que duren tanto tiempo sin sucias situaciones.
Al final, nuestra miga norteña se equivocó de rumbo,
torció mal en la México-Cuernavaca,
arrolló a cinco potros y dos vacas
y a la tumba llegó en diecinueve minutos.

Sally, Pika y Norma son maestras,
y se fueron a la marcha por relajo
Pika andaba como demonio endemoniado
con machete en mano, al Paul amenazando.
Norma fue quién vió a la Calaca,
y a Sally dijo, de forma educada
que ahí iba una hija de la fregada
que al panteón su misión era llevarlas.

"Anda Pika, ya fue mucha caminata."
dijo Sally en voz baja
"Guarda ese machete y vámonos a casa."
Dulcemente Pika respondió:
"A la mierda con eso, aquí me quedo yo"
"Prudente es que me hagas caso,
pues veo de la Parca hasta sus impúdicos huesos.
Normita y somos más sabias. Atiende, Pika
nuestras correctas palabras"
Estaban pues, por alejarse,
cuando Pika tuvo un ataque de tos
y, con movimiento discreto de hoz,
la locura de Pika se apoderó.
Cual habitente de Atenco su machete blandió
y Queenstown sin maestras quedó,
pues la Pika también se hirió por error.

El Gusano estaba de malas,
perdió el Poli, perdieron las Águilas.
Y la Muerte pronta acudió,
y el sucidio con morbosidad sugirió,
inteligente, Gusano se rió,
pero su carcajada exageró
y mientras tragaba saliva,
el Gusanito se ahogó.

En Villa Coapa se encontraba Angie
comprando cosas en su mercado,
al señor de las paletas miraba con enfado
porque no quería darle bien su cambio.
"Oiga señor, no sea tacaño,
antes bien corriga su trabajo.
Ha de saber que tengo amigos funcionarios
y no me gustaría que algo le pasara a su changarro"
La Parca pareció desesperarse:
"Tanto emo le pegó hablar como mafiosa.
Mejor antes que haga cualquier cosa,
le llevo conmigo, al fin que me acompañan,
su prima y su sobrina la quejosa"
El Rey Lión se quedó en casa esperando
su guisado de pollo con mole poblano,
pero calmó su hambre al minuto inmediato,
cuando encontró en la cocina mate con bombones encafetados.

El último en la lista fue el Dani
que por flaco la Huesuda lo confundió con su primo
pero al final, le arrastró con mal tino
un viento fuerte que lo levantó el vilo,
cayó feo en el Lago de Xochimilco,
y burbujitas salieron, nomás por un ratito.

Ay que dolor, todos murieron
y la Niña tuvo nueve días de festejos
(no llegó al décimo pues fingió un coma,
y el doctor la sedó, por jugar pésimas bromas)
Pero en ultratumba todos parecen contentos,
a menos ya no hay distancia que separe
a los buenos amigos, que, a pesar de los pesares
son unidos en todos los lugares.

Calaverita a Grecia

 Antes que nada, sería buena idea que revisaran (los no-mexicanos) esta entrada. Explica un poco la manera de ver la muerte del mexicano. Es, en verdad, muy corta. Que otros más sabios que yo le agreguen o modifiquen. 


Una disculpa por aquellos que hacen falta o están de sobra. Feliz Día de Muertos.
(Ojo, Día de Muertos, no Halloween) 


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Grato es ver los Campos Elíseos,
donde las ninfas andan siempre bellas
donde Aquiles es pequeño ante nobles griegos,
y Homero se inclina antes sus poetas sabios,
así son las nobles tierras helènicas.

Viernes de Zucutrum el día era,
andaban los helénicos algo ocupados,
y sólo se detenían a pequeños ratos
para tomar agua o limpiarse los bajos...
(es decir, malpensados,
los juanetes y los callos)

Inesperada se apareció la Muerte
más temerosa que Hades y su peste
la primera víctima fue la Cloneja,
de su muerte hablar, en verdad no vale la pena.

Dee Dee practicaba el fútbol muy cerca
bajo la mirada de un inspirado Delarge,
practicaba la chica con actitud terca
convencida que en su juego se irían a los penales.
Pasó la muerte a su lado,
y Dee Dee dió tres malos pasos
tres vueltas dió sobre sí misma
y se le vino la portería encima
pobre, pobrecita
no vivió para contarlo.

Alex miró todo con espanto:
"Patitas pa' que las quiero, me voy volando",
pero se le olvidó que no tenía sentido
las patas con el vuelo del pájaro
además, se tiró por el acantilado
olvidóse también, en la alarma,
que, por mucho que dijera que volaba,
en verdad, no tenía alas.

Contenta la Muerte con su eficacia,
entró a ver la sala de la casa
su pálida cara, volvióse sonrojada
al ver lo que se hacía, entre tanta... cochinada.
Decidió llevarse a otras personas,
al fin y acabo, gente en este mundo sobra,
pero tenía ganas de ver la novela
por lo tanto, tenía poca paciencia.

Entró entonces, sin reserva
aguatandose toda la pena,
alguien murió de un infarto,
pues la Parca le pisó un huevo
en la mitad de un orgasmo.

Huyó el resto por toda la casa,
escondiéronse en sus fuentes y columnas
pero Sekreto no ocultó el volumen de sus cumbias
la Calaca lo mandó al tumba
por sus gustos musicales
que la Muerte consideraba despreciables.

Lenny se escondió en uno de los baños,
más por necesidad que por huir de la Parca,
ella se mostraba muy confiada
de que burlarìa a la Huesuda, por la juventud de sus años.
Grave error cometió entonces,
en su prisa no atendió a las voces,
dentro del baño había estado la Muerte
en la tina, Lenny enfrentó su mortal suerte.

Nena quiso eludir a la Calaca
cantándole canciones del Juanga,
la Muerte mostróse muy irritada
y, violentada ante el insulto musical,
sobre Nena vació un enardecido panal.

Entre toda la confusión sobresalió una griega,
Patty sus padres le pusieron,
y su final chusco no conocieron
murió por la curiosa consecuencia,
de una gelatina de grosella
que la Muerte le embarró en la cabeza.
Enfriósele toda la chontema
y a medio mundo contagió de influenza.

Diana estuvo entre las enfermas
tosía y tosía, de manera fea.
A modo de broma, Honesto comentó,
que con tosidos tales el cerebro se botaría.
Y con verdadera y exquisita malicia,
Diana a él apuntó,
en el próximo tosido, en efecto, el cerbro voló
pero en camino a dos personas se llevó.
Algo que ni la misma Muerte planeó.

Dicen que la curiosidad mató al gato,
pero es diferente en este caso,
pues un gato mató a Curiosa,
y es que el felino provocó que asomara la cabeza
al tiempo que la Parca descorchaba una cerveza,
la corcholata rebotó ansiosa,
y terminó en la garganta, con un mal sabor de boca.

Mar_ysol se mostraba inspirada
a pesar que un joven no quería mostrársela,
con todo, ella se quedó con las ganas
 y arregló un pacto con la misma Parca.
"Podrás llevarme" le dijo, "pero quiero una petición,
mi última voluntad, antes de ir al panteón.
Quiero que me sea mostrada, quiero ver si es cierta,
y si no son solamente, alardes de su grandeza"

La Huesuda resultó ser muy traicionera,
alejóse dos pasos, empujando sin querer a Pablo
el pobre tres tramos de escalera rodó,
nadie, ni July se enteró, que en la pared más grande se embarró.
Es por eso que Mar_ysol, se volteó
y de espaldas, la Parca la atacó,
pobre Mar, con la duda el cementerio la recibió.

July buscaba a su rana,
a Pablo y al pequeño Sekretito,
Lucky desde mucho antes había sido servido
en un plato de un restaurant chino
y el niño a Greolandia se había perdido.
"No econtrarás aquí a los que buscas",
le dijo con malicia la Huesuda
"Todos ya pertenecen a mi reino,
son míos y desde luego no te los presto"
Y sin esperar de July réplica,
fue llevada a la tumba, jalada de las greñas.

Restan pocos en esta tristre tragedia,
murió de forma fea esta gente bohemia,
Hypatia estiró la pata en la sala
llegando tarde al zucutrum, murió de pena.

No se salvó tampoco Dani, el disque poeta,
llegó al final, proveniente de la escuela
la Muerte le ofreció un par de galletas
tan desnutrido andaba, que se atragantó en la primera.
Y ahora, sólo escribe sus poemas,
en una Grecia de totalmente ultratumba
donde las mentes sanas griegas alumbran,
la fiesta que se organiza, entre las alegres tumbas.

Calaverita a las Maldivas

Antes que nada, sería buena idea que revisaran (los no-mexicanos) esta entrada. Explica un poco la manera de ver la muerte del mexicano. Es, en verdad, muy corta. Que otros más sabios que yo le agreguen o modifiquen. 


Una disculpa por aquellos que hacen falta o están de sobra. Feliz Día de Muertos.
(Ojo, Día de Muertos, no Halloween)
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Paseábase la Muerte
flaca a pesar de su buen diente
más por muy huesuda que se le encuentre
del poeta Dani, les juro no pariente.

Decía yo que paseaba
por una vistosa isla la Parca,
entre peludos cocos y firmes palmeras
la hoz le daba tétrica apariencia
y su capucha un temido aire de tragedia.

Entró por la puerta de atrás,
como si fuera suya toda la casa
hasta le hincó el diente a media rebanda
de un delicioso pastel con pasas.

En la cocina estaba el señor Juez,
buscando chelas en el congelador
quería disfrutar de un buen alcohol
mientras miraba un partido de futbol,
más he aquí que el cruel destino
hizo que octubre fuese su último mes,
la Muerte le encerró en aquel el aparato
mi pobre tocayo, murió de frío.

Entraba en eso el Pirata,
rascándose perezoso la panza
su humilde opinión no fue muy grata
y murió recordando a un hada,
mientras la Calaca le rebanaba
con su hoz, tres cuartos de nalga.

Muy sexy se consideraba Gordita
mientras en el espejo del pasillo de veía
la Muerte pasó a su lado, sombría,
su reflejo proyectóse levemente,
la impresión de verla tan de cerca
causó de la pobre Brenda la muerte.

Siguió con paso decidido
en una noche quiso acabar con los Maldivos
a Nany la sorprendió untando algo de color indefinido
que según era para el noble acto del sandwichito.
Tristemente la calaca no perdona
el buen arte que los sándwiches provocan
y atragantada en tanta crema de epazote
Nany muriò, sin siquiera dejarnos un elote.

Lamentóse de la herencia no legada Tizii
y lloró desde la noche hasta la mañana
tuvo un ataque de hipo por la lloriqueada,
un cacahuate se le atoró en la garganta
y se libró de ella la Parca,
sin siquiera asomarse a su ventana.

Misma suerte corrió Mariel,
al escuchar ópera leyendo el Kamasutra
se quedó con las ganas de una buena "obertura",
en las cuerdas vocales de la sopr-ano
murióse nuestra amiga con la duda,
de que tan abierto tenía el orificio censurado,
pues no se lo permitió saber que tan "firme" era,
esa cosa que se meneaba con agilidad de enciclopedia.

Las dos socias caminaban muy juntas
en los jardines de la casa sin penumbras
la Calaca le salió de pronto
y Masalla gritó con gran enojo:
"Largo de aquí, o te quiebro el orto"
Pero escapar de la Muerte no es fácil
y en menos de lo que se dice Jalowín,
compañía a los difuntos les hizo Lilí.

Igual resistencia puso Moni
sólo que ella dijo "¡Carajo!",
fue como si nadie hubiese hablado
por que a la Parca le importó lo ya mencionado
y, aunque rezongando, junto con su socia ahora baila
con Malbeq, risas y un Profe emocionado
que había llegado ahí tras un "paro" muy mal utilizado.

Docko de Libra no la pudo librar
aunque de rojinegro se quiera disfrazar,
regresaba del estadio Jalisco a su casa
es decir, la de Maldivas,
cuando un camión arrollóle en la pista
dejóle la Muerte como mosca embarradita.

Pati y Joselu andaban en la Mafia
por que es más latoso atender una granja,
la Calaca le jugó una mala pasada
en un viaje a Moscú les pidió una bomba prestada
ni con la ayuda del Gato libraron el panteón
cuando en intenso tiroteo a los tres, fríos los dejó.
Y la Muerte en su Facebook publicó,
con orgullo las tres muertes de un jalón
para colmo, ni el bonus nos regaló.

Neta de las últimas quedaba
al menos de quienes en potencia leen este corrido
que más que corrido es calavera literaria
pero imaginen, con música, ¿no se escucharía lindo?

Decía entonces que quedaba la Neta,
despreocupada en su puesto de tamales
la Flaca se paseó por cinco calles,
hasta que le encontró ocupada en la cuenta
de un pueblerino que tenía cara de crudo de fiesta.
La Calaca tomó entonces una olla,
de atole de arroz, con algo de canela
arrojó su contenido sobre la regia
y se chamuscó todita, sin gloria ni pena.

Raksha y Yasmin platicaban en japonés
aunque esta última prefería algo de la península,
una palabra mal entendida causó discordia
y la Muerte añadió algo de su ponzoña,
causó gran batalla entre las maldivas,
las dos se mandaron a la tumba solas.
Y todo por decir "kawasawua",
que a Yasmin le sonó a grosera mentada.

Quedaba el Dany encerrado en el baño,
los frijoles del desayuno hiciéronle daño
el mismo parecía preocupado:
tenía miedo de el excusado haber tapado.
Paciente la Muerte esperó afuera,
cinco revistas se leyó en la espera
al final salió atolondrado el poeta,
la Parca simplemente le voló la cabeza.

Y así acaba la masacre en las Maldivas
pero felices están todos su vida nueva
siguen y siguen ahí las fiestas,
y los vivos siguen allá con sus penas,
la ultratumba maldiva es 54% más pornorienta
y eso, que apenas, algunos asoman la "cabeza".

Ya me voy, ya me despido
felices fiestas tengan todos
ya saben que les dejo esto con mucho cariño,
por ahora me queda tan sólo, ofrecérmeles como un amigo.

martes, 27 de octubre de 2009

Introducción a las calveritas literarias. Brevísimo resumen.




Para entender al mexicano y su forma de ver a la muerte, hay que conocer su pasado. Un pasado que cumple ya quinientos años. Medio milenio de historia que ha sobrevivido a nuestros días, si bien no como fue originalmente, sí con toda la esencia que lleva consigo. Podemos pensar que los antiguos mexicanos, no fueron más que un pueblo bárbaro que cometía el horrible crimen de sacrificar humanos a sus dioses. Bien, no es momento ahora de intentar limpiar una imagen que los colonizadores ensuciaron durante trescientos años. Sin embargo, dejaron tras de sí la memoria de un pueblo que nos dio identidad.

Común es ver en estos días en México, puesto de flores donde abundan nubes de color naranja, cuyos pequeños pétalos impregnan las calles con un misterioso aroma. Suelo decir, a modo de broma: “Huele a muerto” Digo lo mismo al aspirar los humos de un dulce de calabaza o del incienso que se combina con la cera derretida de las velas, en un altar. Es en verdad, toda una delicia, disfrutar esos días en los que, se dice, los muertos vienen de ese misterioso “más allá” a convivir un día con los vivos. Es por eso que se preparan las ofrendas, cada una con su particularidad, pero todas cumpliendo la misma regla. Haz clic aquí para conocer un poco más de ellas.

Ver a la muerte como algo tan cercano, tan natural, tan absurdo, y al mismo tiempo tan temido, lleva al mexicano idear formas de llevarla en su vida. Es por eso que abundan los dulces en forma de calavera, donde cada uno lleva inscrito un nombre, y la gente suele comerse una calavera (ya sea de azúcar, de chocolate, de amaranto) con su nombre. Es por eso que José Guadalupe Posadas creó La Catrina famosa en todo el mundo, imagen que transforma a la muerte como a una vieja amiga, a la que tarde o temprano iremos a acompañar en un último viaje. Es por eso, además, que el mexicano crea versos jocosos sobre la muerte de hombres y mujeres de su entorno social, de sus amigos, de sus familiares. La muerte pierde esa imagen triste y se le ridiculiza con sobrenombres (la Flaca, la Huesuda, la Parca, la Calaca) y hace de la muerte del escogido para ese juego de palabras un relato chusco donde, irremediablemente, acabará en el panteón.

Todo eso, tiene su porqué. Antes de la llegada de los españoles, los mexicanos tenían a la muerte mucho más metida en su vida cotidiana que nosotros. Los sacrificios consistían en dar morir a cambio de dar vida. Muy similar a lo que la tradición católica dicta, de que el Hijo de Dios muere para dar vida al hombre, sólo que en este caso, la sangre, el corazón y la vida del sacrificado eran los que darían la vida a Dios. La muerte, en algunos casos, resulta deseable. Además, no hay el miedo infundado por los jerarcas católicos (respeto creencias, no condeno lo que la gente que me lea crea o no crea) respecto a la promesa después de la vida. Si obras mal, acabas en el infierno. Si obras bien, en el Paraíso.






Con los mexicas, los antiguos mexicanos, no sucedía así. Tan diferente era el concepto que en verdad no importaba cómo vivías para definir tu próximo estado, si no cómo morías. De entrada, todos los que morían, desde el ladrón hasta el Emperador, iban sin engorrosos dictámenes sobre el bien y el mal, al Mictlán, el Lugar de los Muertos, luego de recorrer una larga y tortuosa travesía. Se le daba más valor a lo que se hacía en vida, que a la promesa de la muerte. Sin embargo, había algunos casos a considerar.

El primero señala a los que mueren niños. Ellos iban a un lugar especial para ellos, en el que había un árbol del que sus ramas manaba miel y leche. El segundo, apunta a los que morían a causa de elementos acuáticos (inundaciones, rayos, enfermedades como la gota) ellos iban al paraíso del señor Tláloc, dios del agua. Su morada era una especie de Paraíso cristiano, en el que vivirían felizmente. Por último, estaban los que morían en batalla. Ellos tenían el privilegio de saludar y acompañar al Sol en su viaje por el mundo de los vivos. Se decía que de sus escudos horadados, podían mirar los rayos del Sol y sentir de más cerca al Padre Tonatiuh. Tras un tiempo, los guerreros renacían en colibríes, chupamirtos, huitzilihuitzin. Es de notar que había otras personas que compartían ese honor.: las mujeres que morían en labor de parto, pues para ellos el alumbramiento era digno de comparar con una batalla.

Como se ve, el mexicano lleva tras de sí una manera distinta de ver la muerte. Una forma que, a pesar de la Conquista, sigue vigente. Los antiguos conmemoraban curiosamente, en las mismas fechas, su celebración a los muertos. Su significado no distaba mucho del actual. Recordar, con cariño, a las personas que nos han dejado. Celebrar con ellos, comer con ellos (como explica en enlace) entender que la muerte es algo natural, el nexo que a fin de cuentas nos hace iguales a todos. Es hermoso ver los panteones llenos de gente que aguarda en las tumbas, veladoras encendidas, con los dulces y los alimentos elaborados en especial para ese día. Es hermoso ver cómo el mariachi canta ante la tumba del difunto, bajo la mirada y el gozo de sus familiares. Es hermoso saberse, a menos en apariencia, tan cerca de aquellos que se nos han adelantado. Es hermoso saber que este festejo, supero por mucho en significado y valor, al triste Halloween que ni siquiera es gringo y que, a pesar de su bombardeo mediático, nunca enterrará en el olvido esta hermosa tradición mexicana. Pues, como alguna vez escuché: “Nuestros muertos, están bien vivos”








jueves, 22 de octubre de 2009

Al troll, con cariño.

Existen muchos tipos de inteligencia, y no es raro encontrar personas que carezcan de todas. Podrán saber mucho de mucho de Historia, de Literatura, de Música y podrían realizar una trasformada de Fourier de una función con tangente hiperbólica mientras silban el Huapango de Moncayo. Sin embargo, es muy diferente acumular conocimientos como un respetable libro a usarlos como un modesto y más respetable hombre. No es que yo pretenda ser el más inteligente, pero creo que es mejor ser lo último que lo primero. Un libro es simplemente un cúmulo de conocimientos, pero el libro (hasta donde tengo entendido) no aplica toda su maravillosa capacidad de sabiduría. Un hombre, a cambio, puede “saber” menos de la mitad de lo que un libro, a su mediana capacidad “sabe”, pero a cambio deja algo más hermoso y valioso que el conocimiento mismo: la sabiduría.

No he dicho ni diré nunca que un libro posee inteligencia. Pero lo que sí he dicho es que hay hombres que podrían parecer libros. Acumulan información precisa en sus notables mentes, pero nada más. La pueden repetir e impresionar a gente mucho más sabia que ellos, pero en el fondo no son más que hojas que podrían ser usadas para limpiarse el culo luego de ir al baño. Y de ésos, lamentablemente, abundan en el mundo.

Yo conozco, o más bien sé, de uno. No creo que sepa quién fue Fourier. (O quizás si sabe, y no lo confunde con una marca de calcetines) De hecho, yo sólo sé que Fourier vino a fregarnos con sus series. Pero el punto es que este hombre, aunque no sepa de señales, sabe de otras cosas. Cual literato. Contrario a los libros, creo que él si tiene la capacidad de hacer algo con la información. Creo, dije. A veces me pregunto si será cierto. Desconozco su nombre, pero apodos tiene como repartir a los pobres. Nunca ha dado la cara, debe ser tímido, no creo que sea cobarde. Creo, dije. Su amplia vida social, producto de su elocuencia e ingenio, le tienen, creo, muy ocupado. Creo, dije. Por eso no tiene mucho tiempo para dedicarse a tareas de categoría baja, como la de frecuentar foros o blogs. Insisto, creo. Para ser honestos, yo no soy como un libro. Sé mucho menos que el hombre. Creo.

Si tiene conocimientos, debe ser todo un caballero. Creo. Nada de palabras groseras, perdón, soeces, ni tampoco nada de enfermizas obsesiones por algo, o alguien. O una cantidad generosa de “álguienes”. Creo. Estoy seguro que debe tener una personalidad bien definida, no sé, no ha de fluctuar entre entes de distintas formas y estilo. Seguramente es auténtico. No copia, no quiere parecer alguien más y es lo bastante maduro como para seguir tontos juegos, como imitar al prójimo o ridiculizarlo. Creo. Además sabe bastante de relaciones humanas. He visto como juzga amistades, parejas y a un grupo de personas en específico. Me asombra su innata capacidad de raciocinio, y sus comentarios acertados y agudos. Es por eso, que evita a estas personas. Las deje vivir su vida. Nunca se mete con ellos, ni como amigo y mucho menos como enemigo. Es, como dije antes, centrado y no les sigue a lugares en donde ese espectro de personas ya no tiene nada que ver. Ah, cierto... creo.

Difiero un poco de su estilo. Mientras yo encuentro poético comparar un suspiro con una nube perdida, a él le maravilla algo más explícito, cayendo a veces en idealizaciones de él mismo, donde se ve rodeado de gente que él mismo desaprueba, pero que le hacen favores sexuales que él difícilmente podría hacer solo. (Como encontrar su pito sin ayuda del microscopio) Muy a mi pesar, prefiere Carmina Burana, que un buen poema escrito por un servidor: “¿Que nos pasó, que nos pasó?/ llegó un troll, llegó un troll/ ¿quien lo invitó, quien lo invitó? / nadie, ni la puta que lo parió” Y lo entiendo. Es mejor escuchar una obra maestra de la época nazi que las... ¿cómo decirlo? Gilipolleces. O, como se dice en mi patria, pendejadas, de alguien de menor categoría. Pues, como todos los que me conocen saben, me falta temple, madurez y sensatez. No me comparo, en definitiva, con él. Me explico: su temple de acero, siempre está abierto al diálogo y a afrontar el sano debate sin necesidad de la censura; su madurez (de la que no me canso de hablar) le prohíbe (y escuchen esto con suma atención) le prohíbe, estar detrás de ataques de gente esquizofrénica... como nosotros, los humanos, a los que no nos sigue, ni nos observa; y, para finalizar, la sensatez... hombre muy sensato, nunca ha cometido actos... deshonestos, o insensatos. Su madre debe estar orgullosa... Esperen, no, una disculpa. No tiene.

Debemos alzarle un monumento a este HDGP (no, no es Hijo De la Gran Puta, es Hijo De la Gracia Perfecta... bueno...) Que las generaciones venideras de hombres y mujeres laven su boca antes de pronunciar su apodo más común (suciedad con suciedad se atraen) Que los hombres y mujeres de hoy se rindan a sus pies implorando el perdón de sus crímenes onomásicos, inconoclastas o churrigurescos. Que Dios perdone a los que se atreven a escupirle en la cara, pues ellos no saldrán de su mundo donde Eminem les repite (Eminen, por Dios, que se compara con Strauss) la misma cantaleta donde todo empieza y termina con la palabra “fuck”. Pobres idiotas en verdad, nunca acabarán por comprender a un genio que quiere una nación LIBRE (hay perdón) VENGATIVA (perdón, perdón...) Una nación libre, sin venganzas ni odiosas... ni odiosas acciones por medio de sus negros y peludos (han perdido la costumbre de la depilada) habitantes. Claro, insisto, sólo lo creo... En ningún momento hago uso del sarcasmo. ¿Yo? ¿usarlo? ¡Já, ¿quién te crees?!

Y, a fin de cuentas. ¿Qué si lo uso? Ya lo dijo el alterado, pero conocido refrán: “Bienaventurados los hijos de puta, por que ellos no entenderán los sarcasmos” O mejor aún: “Bienaventurados los sarcásticos, por que a los hijos de puta no pretenden entender, sólo querer” Por eso, esto es para el troll, con cariño.

(Eso también fue sarcasmo)

miércoles, 21 de octubre de 2009

Say you love me...

Construyo una historia basada en tus palabras
y cada letra explota en un batir de alas
plumas de un ave con delirios de grandeza
ave mía, alma perdida, versos acumulados en mi cabeza.

A pedazos, quiero descifrar tu misterio
la señal oculta tras tu suspiro sincero,
el guiño que dejas entre comentarios dipersos...

Me veo, te veo y nos veo
enterrando molestos y grotescos recuerdos
clavando en ellos, sin ningún rodeo
la magia de besos, la caricia de los dedos,
desvelados con la música nostálgica
que, delicada, desintoxica mi empecinada coraza.

Y quizás pretexto no entender gran cosa,
quizás finjo no atender tu críptica llamada,
quizás, a pesar de todo, en verdad no pasa nada,
y por construir al aire, me consumirán las llamaradas
sin encontrar respuesta, a mi petición silenciosa.

Dime que es lo que me pasa,
en dónde empieza mi loca ansia,
y dónde termina la verdad avasalladora.
Dime si no lucho contra fantasmas,
si mi espera es, o no, vana.
Dime, antes de que se consuman las horas
y me precipite, a donde no exista nada.

viernes, 16 de octubre de 2009

Sed de lujuria II

Una gota, solitaria y salada

escurre por tu pecho, forma un camino brilloso
se detiene en el monte de tus pechos,
excitados en los intensos momentos
que nuestros ansiosos besos,
hacen que los segundos, sean más lentos.

Observo la gota, con los labios abiertos
la persigo por el suave terciopelo de tu piel
bajo las sábanas, cual olas de mar se mecen
sigo su camino, besando los rastros
que dejan en tu pecho, en tu vientre
abajo, tu fuente de placer.
La gota se pierde, al fin, en mis labios que te desean
pero la pasión, ahí apenas comienza
donde estoy, juguetea traviesa mi lengua
luego subo, de nuevo paso a paso
busco tu mano, y busco tus labios
y ahí, entre los húmedos espasmos
nos hacemos uno, nos fusionamos.

miércoles, 14 de octubre de 2009

Venganza

Hombre, hombre de plastilina
endeble, débil, carente de sincronía
tus lágrimas de culpa mojan una cama vacía
no es que te falte nada, más bien en ella no dormitas.

Hombre, hombre con errores
hombre que pretender ser perfecto, sin tacha, sin horrores
hombre lavanta tu cara y asume tu maldita culpa
la noche llega, y no verás luna o estrellas
y te comerá poco a poco, tu imprudente furia.

Hombre, culpable de un crimen q si cometiste
el crimen es tu condición de romántico insensato
hombre, tu castigo es que nombre muera en el anonimato
y de un corazón antes bello, ahora ser desterrado.

Hombre, lava tu culpa a tu absurda manera
ve, saca tu espada, pelea hasta q la Sombra muera
no conseguirás lo q al morir soñaste de recompensa
no conseguirás nada, q en verdad no valga la pena
a pesar de todo, hombre, irremediablemente humano,
ve, véngate. No dejes nada a tu paso.

martes, 6 de octubre de 2009

Si fueras...

Si fueras un suspiro, ¿dónde te hallo?
en los pétalos de una flor luminosa
o tal vez en la silueta perfecta de las olas,
en un enjambre de estrellas: tu perfecta corona.

Si fueras un canto, ¿dónde te encuentro?
quizás me guíe el sabor de tus besos
besos al aire, disparados en sueños
que llenan mi alcoba, de algo más que tu aroma.

Si fueras un verso, ¿dónde te leo?
imagino tu historia escrita en las nubes,
el viento que mueve lentamente las páginas
folios de risas, archivos de tus lágrimas
que son borradas por el sol, al nacer la mañana.

Si fueras un ángel, ¿cómo voy por ti al cielo?
quizás asciendas por las flores que deshojas
tus pétalos color sangre, tu corazón precioso,
son mi escalera etérea que me impulsa a tus alas
y llevo conmigo la copa de cristal, con tocados de oro
donde guardo mi alma, mi regalo para tus ojos.

Y si eres, ¿dónde estás?
porque si fueras bendita realidad
tu nombre estaría al principio,
pues tú serías mi inicio de mi vida,
de mis tontos escritos.
Y no estaría cazando,
mirando, observando,
deseando que tú seas, de esta historia,
mi feliz final.

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